Plegaria

Si alzo el rostro
soy un niño asombrado
pequeña figura recortada por la claridad del alba
arriba, las frías gemas destellan
encendidas sobre el pálido azul
alterando la percepción de lo que quiera que esto sea
como una droga dura es el aire suave
que flota en esta extraviada primavera
de alguna mañana acontecida
lejos en el eje del tiempo

Sueño perdido
en la infinita belleza
oculta del Dios escondido
cuán oscura y terrible
puede ser la ausencia

Siento sed
sed de belleza
no probamos ni gota
nada puede saciarnos.


No hemos elegido,
nada hemos hecho sino nacer sedientos
arrojados a este desierto abrasador
de sol sin luz.

Canción

todo por hacer y tan poco tiempo... (gmml 191208)

“Yo amo la nieve
y todas las resplandecientes formas de la helada
Amo las olas, los vientos, las tormentas
Todo aquello
que pertenece a la naturaleza y puede
no ser manchado por las miserias del hombre”

“I love snow and all the forms
Of the radiant frost;
I love waves, and winds, and storms,
Everything almost
Which is Nature's, and may be
Untainted by man's misery”

Percy Bysshe Shelley

Mal sueño o el juicio final

Las muchedumbres esperan mudas
sobre la arena exangüe
un mar de acero
vestido por la helada
murmura sus silencios

La humanidad entera aguarda
bajo el sol rojo
que tiñe de sombras sangre
¿dónde están ahora aquellos juegos?
¿dónde los amantes?
las risas, las caricias,
te busco entre ellos, todos,
te busco y no te veo.
sólo a la brisa-cierzo.

Aterido y enfermo
escucho al acero pervertido
de lo que un día fue océano
atisbo muchedumbres
aguardamos horas, días
que no pasan
no hay tristeza no hay dolor
no hay nada
salvo esta penumbra gris
bajo el sol escarlata
y ni una sola lágrima sobre la arena

Las muchedumbres esperan mudas
con sus ojos cosidos
sobre la tierra helada
un mar de acero y plata
murmura sus silencios

Todo es frío y ausencia
y la brisa del miedo
sopla por esta oscuridad
somos muchos
pero estamos solos
y nuestra desolación es definitiva


Hasta que llegas tú,
pequeña absurda aparición
que corretea inmune
como una cría que se divierte en un sepelio
y se ríe
acariciándolo todo
levantando una cálida brisa
que sabe a vida
si alzas un brazo puedo ver
que las glaucas ondas te saludan
proyectando su luz
que se enciende en la arena


En tus ojos alienta la alegría
que nos salva
las sombras sangre retroceden
la espuma estalla por doquier
y los no vivos viven.

Tú nos salvas.

Quién

"Sólo la luna sospecha la verdad.
Y es que el hombre no existe.
...
...

Pero la luna es pura y seca siempre.
Sale de un mar que es una caja siempre,
que es un bloque con límites que nadie, nadie estrecha,
que no es una piedra sobre un monte irradiando.
Sale y persigue lo que fuera los huesos,
lo que fuera las venas de un hombre,
lo que fuera su sangre sonada, su melodiosa cárcel,
su cintura visible que a la vida divide,
o su cabeza ligera sobre un aire hacia oriente.

Pero el hombre no existe.
Nunca ha existido, nunca.
Pero el hombre no vive, como no vive el día.
Pero la luna inventa sus metales furiosos."

Vicente Aleixandre (Mundo a Solas )